Мама, мама, - мальчик лет пяти с золотистыми солнечными кудрями, которые спадали ему почти на плечи, упрямо дёргал за руку женщину, стоящею рядом. Его голубые, как безметежное небо после дождя, глаза сосредоточились на рассматривании памятного портрета на надгробной плите. Человек, изображенный на нёй, был очень молод и красив. Почему он умер? Кто он? Мальчик не знал, так же, как и не знал, почему они с мамой ездят сюда каждое воскресенье, почему она смотрит всегда то на портрет, то на него и тихо плачет. Он не понимал, почему его тянет к этой фотографии, почему ему нравится рассматривать её. Мальчик так хорошо изучил это лицо, что без проблем в любой момент мог воссоздать его образ в своей голове. Оно казалось ему знакомым, чем-то напоминало самого себя, - мам, ну мам…
Женщина нагнулась к малышу и ласково улыбнулась, а за тем нежно поправила прядь непослушных ... Читать дальше »

Он стоял и смотрел на него.
Жизнь неисчислима своим многообразием. Каждый любит по своему. Ненавидит по своему.
Но Он теперь для меня означает всё, - подумал Он. Вся жизнь сосредоточена в нём. Пылание утренних рассветов, прелесть вечерних закатов; счастье и любовь, весь мир и его прелести – это, теперь, для меня Он, - струились обжигающие мысли в голове.
Возможно, я для него тоже. Да, несомненно. Иначе быть просто не может. Этой встречи не было бы. Чувства такого рода только взаимны. Они возбуждаемы друг в друге независимо от воли.
С шелестом пролетел чёрный ворон. К удаче?
Какая может быть удача. Просить у судьбы ничего нельзя.
Сейчас они коснуться друг друга. Что принесёт это касание Ему? А мне?
Вопрос, не имеющий ответа. Кто-то закончит первый, кто-то второй. Возможно, вместе. Возможно, нет.
В голове туман и несуразица. Мысли бредо ... Читать дальше »